Una mujer fuerte. Gioconda Belli.

 

"Si eres una mujer fuerte

prepárate para la batalla:

aprende a estar sola,

a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo,

a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta,

a nadar contra corriente.

Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto.

Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo,

rodéalo de fosos profundos,

pero hazle anchas puertas y ventanas.

Es menester que cultives enormes amistades,

que quienes te rodean y quieran, sepan lo que eres,

que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación

una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.

Si eres una mujer fuerte

protégete con palabras y árboles

e invoca la memoria de mujeres antiguas.

Haz de saber que eres un campo magnético

hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbrados

y el óxido mortal de todos los naufragios.

Ampara, pero ampárate primero.

Guarda las distancias.

Constrúyete. Cuídate.

Atesora tu poder.

Defiéndelo.

Hazlo por ti.

Te lo pido en nombre de todas nosotras".

 

Gioconda Belli

Hace poco llegaron a mi correo dos regalos hermosos: los libros de mi amigo Sebastián Mondéjar:
"Un camino en el aire"

y "Un jardín errante".

Sebastián es músico y escritor, nacido en Murcia, quien ha incursionado también en la fotografía, la pintura y el teatro así como el diseño y la publicidad y redacción de artículos de opinión. Gracias al encuentro virtual, la primera impresión que tuve de él fue alguien muy perceptivo del valor de la naturaleza y de la gente natural, que llegó a este espacio regalando poesía indígena de mi país. Ahora confirmo esta impresión en su poesía, donde es obvio el valor que le otorga a lo cotidiano, a lo natural y lo sencillo que nos rodea y nos unifica, y que al saberlo "ver" nos permite encontrar las lecciones mas importantes dentro, la que los libros solo pueden sugerir y que Sebastián ya conoce o busca. Luego supe de su dedicación y disfrute de la música y las letras, y de como escribe sus textos e interpreta su arte, como un continuo ritual de celebración de la belleza, de la profunda sabiduría de la improvisación, de la entrega a la búsqueda y al encuentro. Sus poemas nos invitan a seguir un "Camino en el aire": un puente invisible a nosotros mismos desde lo inasible y lo etéreo que llevamos dentro, cuyo destino parece ser un "Jardín Errante", un destino espiritual y frondoso que mientras más buscamos mas distante parece, pero el creer que existe le da sentido a nuestro viaje y una mayor conciencia de lo fugaz y bellos que somos.
Aquí dejo algunos de los poemas que me gustaron más. Ojalá los disfruten como yo. Gracias Sebas, "Extraña amistad", por tus regalos.

“Un Camino en el Aire”

“Contemplas la ciudad, que has colmado de pasos
Y miras hacia arriba,
A los sueños desde los que saltabas,
A las terrazas que se precipitan.
Hay algo más arriba, un ala o un deseo.
Un camino en el aire
Un ave tira de su recorrido.”

“Cada instante es el abandono
de un ave de alas silenciosas”

“Cantarnos, escribirnos
Que la confusión sea un canto o un poema
Y cada verso un rito del hombre para el hombre
Cantarnos, escribirnos
Mañana no estaremos. Otra
Humanidad será. Otro sueño.”

“¿De mi vida?
Lo recuerdo todo.
Cada cosa que recuerdo es todo.”

“Extrañas amistades,
Lejanas, silenciosas,
Pero intensas;
Soledades hondas:
En qué idioma nos hablamos,
En qué mismo lugar nos encontramos,
Para sentirnos cerca,
Para entendernos siempre.
En toda ausencia, en toda voz,
En todos mis silencios os halláis,
Y siempre sonreís.
Desde otro lugar, callados,
Sonreís.”

“Me asomo a la ventana
Un vencejo planea, se detiene en el aire,
-es mas fuerte que el viento -
y un impulso lo lanza más allá de mi vista."

"Y mientras en el aire duermen los vencejos
Yo busco en el reflejo del carbón
El sol, mi tiempo, mi principio oscuro."

“Un Jardín errante”

Jardín Nocturno.

“He venido al jardín
Me he sentado en un banco
-una nave en la sombra
Que, aun anclada, navega-
Y he cerrado los ojos.

Y en el banco no hay nadie.

Palomas, hombres, ranas,
¿Qué miráis en la noche?
¿Qué sueños os despiertan?
Traspasado por nieblas que la luz no atraviesa
El jardín es un sueño donde vuelan los ojos.

Luz detrás de los muros,
Luz dentro de los muros,
Hay muros en la luz donde la sombra es libre
Hay sombras que trepando, se escapan de la luz.

Cuando una luz se apaga, algo despierta
Bruscamente en el pecho,
La luz no nos pregunta
Lo que queremos ver, nada le importa.
Enciende nuestros ojos, proyecta nuestras sombras
Y da cuerpo al silencio.

La luz juega y se apaga
Roza el ala de un cisne
Y se tiende a la orilla
Así desaparece: la respira la tierra.

La luna de las aguas refleja como somos
Somos manchas de luz
Una estela en la sombra.

Cada hoja de estos árboles esta anclada a la luz
Por un oscuro ímpetu de destreza.

En el jardín nocturno
Vuelan lentas las horas
Las noches nos detiene hacia un abismo
Mayor, más silencioso: hacia la altura
Caemos como el agua en nuestra sed:
Hacia la altura.”

Tras la Lluvia

“Ha llovido, La ciudad está en calma,
tan solo rota –demasiado rota-
por el ding-ding de los semáforos
(ese insulto al oído de los ciegos)

He abierto las ventanas
Para que se renueve el aire

Puedo ver los salones encendidos
Los vecinos sentados al calor
De un brasero, ven la televisión.

Hay algo que nos une cuando llueve
Algo que nos libera a la vez que nos ata
Vaciamos las calles, prescindimos de ellas
En nuestra intimidad nos une algo.

El silencio y el fuego
Un destino en el aire.”

La poesía de Inos

Inos escribe el blog "Pelusas en el Ombligo" y fue uno de los primeros visitantes de este espacio. Es un poeta (aunque no escriba poemas en su blog sino solo los improvise en algunos comentarios) no solo porque el ritmo de las palabras es fluido en él, sino porque tiene una forma muy original y sincera de ver las cosas o simplemente -como él mismo dice- porque es "culpable de poesía". Estos son algunos de los poemas que me regaló como comentario a lo que yo escribía, que quiero compilar aquí para leerlos mas fácilmente y como una forma de agradecerle su sensible y cálida presencia, aun cuando se ausente.

Post: Lluvia.
"La melodía de la lluvia
arrulla a los puros de alma
y a las cigarras cantoras,
al ritmo del golpeteo
que triza los espejos
de las calles ensimismadas

Danza de la brisa
preñada de agua. "

Post: Juan Félix Sanchez.
"La paradoja de ir caminando
y darte cuenta que muchas veces
el soltar lastre aumenta la carga...
Juan Félix, viajero incansable de sí mismo."

Post: Dario Jaramillo Agudelo
"Soledad
de la rosa
desnuda de vientos
Espina
de sombras rasgando
lo incierto
Palabras
que asombran
suspiros
a destiempo,
Nombres
que acumulan
sentido
a lo lejos
Tristeza
que remonta
altiva
en espejos
Pájaro
que desangra
zozobras
en silencio
Soledad
que no cesa
eterna
en el lamento.

Post: Mis símbolos mas queridos.
"Signos
que buscan explicar
lo nunca explicado
dibujos, marcas y trazos
en la arena del tiempo
y del espacio

Caminos
que van serpenteando
al centro de algo
inexplorado, aéreo y cierto
que siempre está allí
en tu ser interno

Figuras
desde el ensueño
y lo certero
espejo contra espejos
en el inexorable reflejo."

Post: Castaneda II:

"El tigre que nos acecha

es el murmullo lánguido de lo vivido

Todo garras y caricias

amarillo y sinuoso como la aurora

Te seguirá raudo y fiel

entre el sueño,el amor y la muerte

Es el rugir del tiempo."

Post: Gente.

(A Marce)

Novia del camino

no de la llegada

luz en la mirada

risa sin destino

ave de cercanías

fuelle vagabundo

voluta del mundo

roca en lejanías

paradoja de pozo

trizando el azar

anclado a un mar

hondo y luminoso

ventana empañada

brizna de viento

sola a destiempo

austral y lejana

Marce con Sartre

el Lobo y Onetti

Recibe un saludo

un adiós

un siempre.

Y mi preferido:
Post: Te pregunto Mary
"El camino es de agua
la luna pesa como el silencio
¿cómo conseguir caminar
cuando te está matando un verso?
Una tonada que castiga
con sabor a paisaje muerto
el reloj y la rutina
lapidarios como juramentos
Y sin embargo la vida
resuelve sabotear encierros
con metralla de burbujas
incendia el alma de nuevo
El fuego azul que te alimenta
no lo apaga ese mal viento."

Gracias Inos.

Juan Felix Sanchez o "el viajero incansable de si mismo"...

"La paradoja de ir caminando y darte cuenta que muchas veces el soltar el lastre aumenta la carga" -Inos-

Cuando te encontré la primera vez, ni siquiera sabía que te estaba buscando. Iba tras la paz de las montañas; alguien nos hablo del Tisure y de un ermitaño que ahí vivía, y un día estando cerca, sin preparación, sin información, sin comida y casi sin agua decidimos subir. Fue un impulso peligroso, salimos muy tarde y llegamos en la oscuridad a tu casa, nos habíamos perdido, no veíamos nada, tus perros casi nos saltan encima y de paso, habíamos bebido agua de los arroyos mientras admirábamos tus puentes... y eso como que acelero el mal de páramo: tuvimos alucinaciones, vómitos y mareos, durante la noche; tu y un señor de mirada oscura que te cuidaba nos atendieron en silencio. Me dio mucha vergüenza, llegar por primera vez a tu casa en ese estado. A tu casa desde donde salías a hablar con las rocas, y como buen mago andino las convencías de escalar y reunirse hasta formar belleza. Belleza de remanso, belleza de refugio, belleza de pureza... Ni siquiera sabía que eras un artista del telar, de las piedras, de la arquitectura, no sabía nada de ti... Te lo dije y me miraste sin sonrisa: "No importa como llegaron, ya están aquí".

En los próximos días, me cure no solo del mal de páramo sino de muchos otros, solo observando en silencio a Epifania en el telar, a ti sentado junto al fuego oyendo a mis compañeros de viaje hablar y hablar y yo callada absorbiendo fragmentos de tu paz, de tu plenitud... Mucho después, te visite varias veces, y siempre me causabas esa necesidad de estar en silencio, de contemplación... De las muchas cosas que te escuche decirme, la última de todas es la más vigente para mí. En ese entonces, yo viajaba como forma de vida, y cada dos semanas pasaba por tu casa en San Rafael; mientras dejaba los turistas en tu capilla, me escabullía por el patio a buscar tu mirada desenfocada, tu risa ronca, a pescar sabiduría en todo lo que me decías.

Un día - en la última de mis visitas- ya al final de tu vida, hablamos un poco mas, me acuerdo que entre otras cosas, discutíamos sobre la religión y la humildad. Dije que no tenia religión, y me dijiste algo de que la religión te daba humildad y yo te decía que para mi era lo contrario, que no me gustaba pertenecer a ningún grupo que se creyera "elegido", o "dueño de la verdad"; te quedaste pensando y luego concluiste: "bueno, a mi me gusta servir, servir a Diosh, a lash gentesh" ... sobre acentuando como siempre las eses finales..., Y yo: "Si, has servido mucho y bien, Juan Félix". Ya por irme, de repente, así de la nada, me preguntaste, -“¿Y ud vive por aquí?" Y yo perpleja: -"No, Juan Félix ¿no te acuerdas?, yo soy G..... La guía, la de los alemanes", -“¿la de los animalesh?”... yo por toda respuesta me carcajee, tu me acompañaste y en tus ojos note un destello de memoria. –“¿Y si viene tanto por acá, por que no se queda? Y yo de nuevo, perpleja... "-Bueno, porque trabajo así, y porque me gusta viajar. Y..." No dije nada mas, me paralizo el enfoque de tu mirada directo a mis ojos, como preámbulo: "El mejor viaje se hace quedándose..." dijiste...

Y yo atrapada en plena huida, yo que entendía todo, te dije como acorralada: “¿Como es eso?" Cuando te iba a dar la razón, ya era tarde..., empezaste a reírte calladito, con picardía. Y me desenfocaste. Me lo merecía... Además el olor a mojito de trucha que te esperaba era mucho más interesante que yo... Me despedí, te agarre la mano, busque tus ojos de niebla azul, y te dije: "Adiós, Juan Félix, gracias". Por toda respuesta me pusiste la mano en la frente y me regalaste una mirada directa y tu sonrisa amplia y tierna, a modo de despedida.

Fue la última vez que te vi y es la que mas te he visto en mi memoria. Pero es ahora, casi diez años después, cuando me llega por fin tu mensaje. La religión por supuesto, fuera de discusión, ahí sigo inalterable. Pero el viajar quedándose, el quedarse y servir, me llegan como rayo, como asidero... Me ha detenido la vida, -miento de nuevo-, he detenido mi vida: el problema es que ha sido justo en uno de los pocos lugares que siempre rechacé. Sin embargo, decido..., decido siempre y si mi nueva tribu debe estar aquí por un tiempo, entonces, aunque me cueste, decido estar aquí. Además, si el lugar a mí alrededor no me gusta, ¿no será una oportunidad para cerrar los ojos y terminar de resolverme por dentro? De una buena vez, desanudarme toda para encontrar de nuevo alegría en el servicio, en la entrega a algo más allá de mi, y de mis espirales. Ya no tengo el viaje como recurso de recomienzo, de huida, de reinvención... Aquí me quedo plantada por dentro: Hay amor, hay conciencia, hay tanta vida vivida y por vivir pero me falta algo y creo que la clave esta en el servicio, en volver a olvidar un poco esta individualidad que hasta ahora necesitaba pero que ya empieza a ahogarme.

Querido ángel, querido artista, Juan Félix, humilde y tierno, sabio y pícaro... Encontrar un camino para que mi conciencia siga creciendo y deje de ponerse pañitos calientes, haciendo algo que me diluya de nuevo. No aguanto tanto cauce ya, que el mar me llegue. Por ahí me voy... es decir, me quedo, algún mensaje me traerán los espejos... Viejo querido.

PESSOA...

Traductor de día, poeta de noche, amante imposibilitado, imposible; andaba por ahí como de incógnito, con un aspecto de contador o de escribano. Su poesía no relata ni explica, ni convence a nadie de nada pero expresa entre otras cosas ese no poder adaptarse al tiempo presente o a lo que a cada uno nos toca vivir: la saudade, palabra intraducible- pero que se parece a la melancolia-…”!Ah, el opio de ser otra persona cualquiera!” decia. Y lo fue. Fue Alberto Caeiro que solo veía con los ojos, casi sin mente ni sentimientos; Ricardo Reis que con su fe en el destino, no buscaba ya, ni pretendía explicarse nada; Álvaro de Campos, el que sentía todo de cualquier forma, a veces histéricamente, y que tenía lo que a Pessoa le faltaba: “toda la emoción”; Bernardo Soares y su aburrimiento, su desasosiego, ademas Botehlo, Search, Fausto y Guedes, y por ultimo Fernando Pessoa, también un fragmento del todo, un intelectual explorando el imaginario universal. Pessoa, que conveniente! Su apellido real proviene de “persona” palabra cuya raíz se relaciona con las máscaras del teatro clásico. Todo “un conglomerado de personalidades, una furunculosis anímica” –como diría Girondo. Pero me quedo por ahora con Álvaro de Campos, y me quedo con él porque es consciente de que es prescindible y efímero y sin embargo: “No puedo querer ser nada”. Quizas esa era la motivación primaria de su poesía: tender puentes, ser en el otro que lo lee, buscar sin esperanza la trascendencia ... Evadir el vacío. ¿Será por eso que tenía tantas personalidades, para no sentirse tan enajenado y solo, y pretenderse otro que no era y que este lo entendiera? No sé, realmente no sé nada sobre él , mago de los disfraces literarios, solo sé que lo que escribió aunque sea banal e inútil a sus ojos; ante los míos es simplemente Bello... Somos todos pero unos mas que otros... No puedo elegir sólo un poema, así que aquí me brindo una fragmentología personal de algunos de sus poemas. Como todas las citas- no son válidas- sino para el que las cita: Pessoa por supuesto, es mucho más que el mismo y que estos fragmentos…

"Ah, ¿quién escribirá la historia de lo que podría haber sido? Será esa, si alguien la escribe, La verdadera historia de la humanidad. Lo que está es sólo el mundo verdadero, no es nosotros, sólo el mundo; Lo que no está somos nosotros, y la verdad está ahí. Soy quien dije ser. Somos todos quienes nos supusimos. Nuestra realidad es lo que no conseguimos nunca. ¿Qué es de aquella nuestra verdad — el sueño en la ventana de la infancia? ¿Qué es de aquella nuestra certeza — el propósito en la mesa del después?"

"... Voy a hacer las maletas para lo Definitivo, Organizar Álvaro de Campos, Y mañana estar en la misma cosa de anteayer — uno antes de ayer que es siempre... Sonrío del conocimiento anticipado de la cosa-ninguna que seré. Sonrío al menos; siempre es alguna cosa el sonreir. Productos románticos, nosotros todos... Y si no fuéramos románticos, si calláramos no seríamos nada. Así se hace la literatura... ¡Santos Dioses, así se hace hasta la vida...!
**
Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y lo que los otros me han hecho,
O la mitad de este intervalo, porque también hay vida.
Soy esto, en fin...
**
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
... Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.
Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado
y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí

**
"Hay sin duda quien ame el infinito, Hay sin duda quien desee lo imposible, Hay sin duda quien no quiera nada - Tres tipos de idealistas, y no soy ninguno de ellos: Porque yo amo infinítamente lo finito, Porque yo deseo imposíblemente lo posible, Porque yo quiero todo, o un poco más, si puede ser, O hasta si no puede ser... "
**
"Toda la mañana se despierta, siempre en el mismo lugar, No hay mañanas sobre ciudades, o mañanas sobre el campo. A la hora en que el día despierta, en que la luz estremece a levantarse: Todos los lugares son el mismo lugar, todas las tierras son la misma, Y es eterna y de todos los lugares la frescura que sube por todo." ... "La mujer que llora bajito Entre el ruido de la multitud en vivas... El vendedor de calle, que tiene un pregón exquisito, Olor de individualidad para quien repara... El arcángel aislado, escultura en una catedral, … Todo esto tiende para el mismo centro, Busca encontrarse fundiéndose En mi alma..." ..." Yo adoro todas las cosas Y mi corazón es un albergue abierto toda la noche. Tengo por la vida un interés ávido, que busca comprenderla, sintiéndola mucho. Amo todo, ánimo todo, presto humanidad a todo, A los hombres y a las piedras, a las almas y a las máquinas, Para aumentar con eso mi personalidad. Pertenezco a todo para pertenecer cada vez más a mi mismo. Y mi ambición era traer el universo al cuello, Como un niño a quien ama besa. Yo amo todas las cosas, unas más que las otras, No ninguna más de lo que otra, mas siempre más las que estoy viendo, De que las que vi o veré. Nada para mí es tan bello como el movimiento y las sensaciones. La vida es una gran feria y todo son carpas y saltimbanquis.
Pienso en esto, me enternezco pero no me tranquilizo nunca.
Dame lirios, lirios Y rosas también.
Dame rosas, rosas, Y lirios también,
Crisantemos, dalias,
Violetas, y los girasoles
Encima de todas las flores... "