"Huid del país donde uno solo

ejerce todos los poderes:

es un país de esclavos."

Simón Bolívar.

"Las buenas costumbres,

y no la fuerza,

son las columnas de las leyes;

y el ejercicio de la justicia

es el ejercicio de la libertad"

Simón Bolívar.

Prohibieron ir a la escuela e ir a la Universidad,
Prohibieron las garantías y el fin constitucional.
Prohibieron todas las ciencias, excepto la militar.
Prohibiendo el derecho a queja, prohibieron el preguntar.
Hoy te sugiero, mi hermano, pa' que no vuelva a pasar,
¡Prohibido olvidar! ¡Prohibido olvidar!
Prohibido esperar respuestas. Prohibida la voluntad.
Prohibidas las discusiones. Prohibida la realidad.
Prohibida la libre prensa y prohibido el opinar.
Prohibieron la inteligencia con un decreto especial.
Si tú no usas la cabeza, otro por tí la va a usar.
¡Prohibido olvidar! ¡Prohibido olvidar!
Prohibido el derecho a huelga y el aumento salarial.
Prohibieron ir a la calle y al estado criticar.
Prohibieron reírse del chiste de su triste gobernar.
Prohibieron el desarrollo del futuro nacional.
Yo creo que la única forma de darle a esto un final es:
¡Prohibido olvidar! ¡Prohibido olvidar!
Prohibieron los comentarios sin "visto bueno" oficial,
Prohibieron el rebelarse contra la mediocridad.
Prohibieron las elecciones y la esperanza popular.
Y prohibieron la conciencia, al prohibirnos el pensar.
Si tú crees en tu bandera y crees en la libertad:
¡Prohibido olvidar! ¡Prohibido olvidar!
Pobre del país donde lo malo controla,
donde el civil se enamora de la corrupción.
Pobre del país alienado por la droga,
porque una mente que afloja, pierde la razón.
Pobre del país que, con la violencia crea
que puede matar la idea de su liberación.
Pobre del país que ve la justicia hecha añicos
por la voluntad del rico
o por orden militar.
Cada nación depende del corazón de su gente.
Y a un país que no se vende, nadie lo podrá comprar!
¡No te olvides!

Viajando al Salto Ángel

“Hay un río al sur de mi alma,
de aguas roji -negras, transparentes
Frío y ácido, atrayente... inhóspito,
cuya vida late a sus orillas,
no en su interior, del que sólo brota
espuma mineral a borbotones
Apacible a ratos, arremolinado siempre…
justo debajo de la superficie.
Lleno de rocas y bajos, de sorpresas y misterios.
De torrentes tan limpias,
tan puras e indomables que el viento
parece querer fundirse en él, nacer de él,
Un río en el que estuve a punto de morir…
y en el que me siento tan viva que desearía
fuera mi último hogar...”
Fragmento de algo escrito sobre un bote en el río Carrao en 1999.

Durante tres años hice casi el mismo circuito guiando a grupos de turistas y científicos alemanes viajando por toda Venezuela, entre otras muchas razones lo hacía para poder ganarme el privilegio de viajar al menos cuatro días de cada mes hasta el Salto Ángel, al Sur de Venezuela. Salíamos de Ciudad Bolívar, donde tomábamos una pequeña avioneta Cessna que nos llevaba directo al Cañón del Diablo en el Auyán-tepuy, -el mayor de los tepuyes, para sobrevolar el salto. Dependiendo de las nubes o la falta de ellas, y de la disposición del piloto a hacer piruetas, el vuelo se convertía en una colección de turbulencias y nubes grises o en la visión de un espectacular mundo Jurásico y todas sus sorpresas, desde todas las perspectivas. (Ver video)

El Salto Ángel es la cascada más alta del mundo y esto ya de por sí, la hace una maravilla, pero su mayor belleza está en la tierra que lo rodea, el agua que lo nutre, la gente que lo admira. Por eso es tan hermoso ir hacia él como llegar allá, a su pozo. Llegábamos al pequeño aeropuerto del Parque Nacional Canaima, para partir desde el Puerto Ucaima sobre el río Carrao. Navegábamos hasta llegar a nuestro campamento de hamacas rodeado por el Auyán-tepuy, nombre que en idioma pemón significa "montaña del infierno" porque en su cumbre habitan una corte de espíritus malignos llamados Marawiton, leyendas que me contaba mi pana Betulio, aquí conmigo...


... el guía pemón - Kamarokoto, que siempre me acompañaba, y que junto con el famoso y querido Tomás (abajo) me enseñaron todo lo que pude asimilar de esta tierra.
Llegábamos al campamento siempre al atardecer justo para ver como la luz del sol se reflejaba en las paredes verticales de arenisca rosada y como esto hacía que todo: el río, los arboles y nosotros pareciéramos bañados de rayos rosados y naranjas. Después de una noche siempre inquieta y fría en los chinchorros, sazonadas de los besos del venado Pancho, mascota del campamento y de los aullidos de los araguatos; salíamos al amanecer, vestidos con impermeables a remontar los rápidos arremolinados del Carrao para después entrar en el río Churún, que da origen al Churún Merú (Salto Churún en idioma pemón).

Esta travesía era ya mi destino.., poder navegar este río a través del espacio más antiguo de la tierra, los ojos desbordándose ante la cercanía de los tepuyes que alguna vez pertenecieron a Gondwana, -el continente que también era África-, los gigantescos castillos de cuarzo reflejándose en el río... los Martín Pescador persiguiéndonos rasantes, los colores de las guacamayas y las mariposas azules Morphos sobre nuestras cabezas, las nutrias juguetonas al lado del bote y los caimanes inmóviles y atentos en las orillas... El agua del Carrao se podía respirar en el aire y está tan claro aún en mi memoria: un olor mineral, el dulce y seco aroma del ácido tánico, transparente y limpido, frío, de una pureza indescriptible... Ver como de los misteriosos agujeros del Auyán caían chorros de agua altísimos y paralelos; oír a los turistas preguntar si ese o el otro era el Salto Ángel, responderles que cuando lo vieran no iban a necesitar preguntarme si lo era... En una curva sorpresa..., ... la ansiada visión de la escarpada saliente que contiene el salto, como un altar de piedra para el sagrado encaje del agua. Cuantas veces me perdí de la primera impresión del Salto para verla reflejada en las caras de mis acompañantes, en su incrédula alegría, en ese inmenso agradecimiento en sus ojos. Cuantas veces lo vi, y aún así me emocionaba como si fuera la primera, sintiendo dentro como nunca toda la belleza, la paz y el privilegio de estar aquí, viva, en este maravilloso mundo, en este azul planeta, en esta misteriosa dimensión.
Llegábamos a Isla Ratón, donde la mejor de las vistas del Salto, nos estimulaba a seguir, caminando y subiendo a través de la selva para llegar al pozo del Ángel.
Una hora o más dependiendo de las condiciones físicas del grupo, atravesando la selva de helechales, caminos bordeados de delgados arboles cargados de bromelias y lianas.., tanto verde alto, delicado y abundante que forma una especie de bóveda donde las hojas son vitrales que hacen llegar la luz en pequeños copos... El sonido del salto se hace mas vivo, más cercano justo antes de llegar al Mirador Laime. Descansamos allí un poco antes de seguir camino hacia el pozo, y es ahí donde desde abajo hacia arriba vemos al salto en todo su esplendor, en toda su fuerza.

Al entrar en el pozo, no todo se limita a sumergirnos en el agua fría y turbulenta de la caída, también se entra en un mundo donde lo aéreo se mezcla con lo acuático y el agua después de casi un km de caída libre se vuelve niebla y espuma que nos rodea por completo. Todos guardamos silencio mientras hipnotizados vemos hacia arriba, hacia el Churún Merú, y a veces hacia abajo, hacia el abismo y la sabana repleta de tepuyes en el horizonte.

No puedo recordar otro lugar en el mundo que me haya regalado mayor alegría. Esa alegría que es paz y agradecimiento y amor y lucidez, todo a la vez. Esa sensación sagrada y pura de estar conectada como humilde partícula a una inmensidad que te contiene... y que llevas dentro.

El mejor video que encontré:





Las fotos:

Textos viejos II

(Finales del 2006) Cuando mi casa de toda la vida se puso a la venta, escribí esto. Hoy es un hecho, hay otros habitantes en ella y mi familia anda desparramada por el mundo tratando de encontrar un nuevo lugar para estar juntos de nuevo... aunque aun lo estemos.

Se vende mi casa
La misma casa donde Fifa aun se mece eternamente en el porche, recibiéndome en la entrada, con sus manos de mariposa, su olor a Jean Naté, sus cuentos, su regazo refugio y su mirada sabia, mi reflejo, mi hogar, mi abuela sigue en esa casa…,

La de mi adolescencia confusa y dolorosa, de mis primeros amores y desamores, mi llanto perplejo, la curiosidad que me sostenía, mi ingenuidad y su supuesta y progresiva pérdida, todas las preguntas que me sigo haciendo siguen en esa casa…,

La misma de mis regresos, no importa donde fuera, allí volvía, a curarme… de malaria, de amibiasis, de sustos de culebras y balsas volcadas, de puentes rotos hacia otros y hacia mí, ahí me reencontraba con la que siempre fui y con la que pronto sería, de ahí salía a probarme sueños y destinos, mis espejos y mis raíces siguen en esa casa…,

Ahí donde Norberta hacía el perico y el cafecito, mi abuela Gloria las arepas, Fifa el queso relleno y mi mamá ponía la mesa con flores, manteles, y Ray Conniff o Nat King Cole; donde mi viejo aún canta Daniel Santos o Roberto Ledezma, toca tambor con las ollas, baila y baila, y lo comprende todo, ... donde mi vieja se ríe, se queja, me abraza mullido, orienta y se orienta y lo percibe todo; mi abuela Gloria descansa después de tanto paseo y tanta lucha, ve sus novelas y nos reímos de su risa sin saber por qué; Diana practica sus danzas, su risa cantarina, y vive su mágica maternidad; las morochas aprenden desde a caminar hasta ser mujeres, y son hadas llenando el espacio de alegría, de música, de energía, Vera nace y luego Eduarda y me reinventan la felicidad; ahí… donde mis hermanas aun buscan mi cariño y mis viejos, mi abrazo; todos mis seres queridos, mis olores, sonidos y sabores preferidos, mis amores primigenios, siguen en esa casa…

La misma donde fueron recibidos todos los que quise querer y se quedaron los que realmente me quisieron, mis amigos de siempre y para siempre, con sus dones y sus metamorfosis, su leal cariño, sus distancias ilusorias, y los hilos invisibles que me unen a ellos siguen en esa casa…

La misma donde mi papá llegó con rizos de infancia, leyó a Verne y a Dumas; y oyendo boleros y tangos de arrabal, conversaba de política y filosofía con Rossi y mas tarde aguantaba las palizas de Fifa por sus escapadas de parrandero, ahí…donde están sus hermanos Ofelia y Eliseo, su viejo Oscar llamando al “dueño del nombre”, donde le dio un hogar a su vieja, junto a Ana Dolores, llenándola de amor y seguridad en sus últimos años…, la misma casa donde mis viejos acogieron a todo el que vino buscando cobijo, solo por ser un Amigo o “de la Familia”. El hogar de los míos mucho antes y mucho más allá de mi misma, sigue en esa casa.

Sin embargo… esa misma casa seguirá siempre ahí, exactamente igual, en aquel lugar, donde solo existe lo verdadero…donde no hay ilusiones de propiedad ni de despedida. Aunque no pueda entrar en ella y otras personas y otras energías puedan invadirla, seguirá conmigo: así como Fifa sigue tan presente en mi vida, día a día, aunque su cuerpo no esté y su energía se entregue al brillo de una estrella. Así como todos los que amo que ahora están tan lejos y desparramados por el mundo, siguen visitándome en los sueños y en la memoria… y ya todo y todos se han integrado a mi eterno hogar interno y a mi nueva casa… propia y personal, espiritual y nómada que ahora construyo con mi amor y la hija de los dos.

Aquella casa se queda conmigo: mientras tenga memoria y corazón me rodearan sus olores, sus sonidos, sus abrazos, sus lágrimas, sus colores, todas las vivencias y emociones que contuvo…

Esa casa seguirá siendo mía…, nuestra… y no está a la venta…

Aporte de Sebastián.

MI CASA
He llegado a mi casa
(es mi casa;
conozco su calor y su silencio;
conozco ese sofá
-y él me conoce-
donde cierro los ojos tantas veces).
Mi casa me comprende.
Es mi casa.
Refugio de mis días y mis sueños.
Respiro la presencia de los seres
que me aman de verdad;
los seres y las cosas que yo amo de verdad.
Percibo su paciencia, su quietud.
Todo lo que está dentro de mi casa
está dentro de mí.
Cuando entro en ella
todo entra en su lugar.
He llegado a mi casa:
mi verdad.

Gracias, Sebas.

No al cierre de RCTV. II

Rebatiendo los argumentos que se esgrimen a favor del cierre de RCTV.

Argumento 1. "Es un acto soberano. No es cierre. Simplemente no se le está renovando la concesión y esto es potestad del Estado. Es algo totalmente legal. El Estado se reserva el uso y concesión del aspecto radioléctrico del país según normas de la UIT."

De acuerdo. Nadie discute la legalidad de la no renovación ni la potestad de Gobierno de administrar el espacio radioléctrico que se supone es en función de la protección del ciudadano común. Este es un acto que permite la autoridad regulatoria del gobierno pero no es legítimo porque aunque sea legalmente posible, no es ético ni digno ni democrático decidir "en nombre del pueblo" no renovar una concesión de un canal que precisamente por ser tan popular y ser visto cotidianamente por tanta gente DEL PUEBLO ha podido mantenerse exitosamente al aire durante 53 años y mucho menos si la razón de esta acción es que no es un canal que favorece en sus mensajes o acciones al gobierno y que no ha negociado su permanencia en el aire.

Se ha dicho también que sólo se impide la transmisión por señal abierta y que el canal puede seguir transmitiendo por cable o satélite así que no es realmente un cierre, pero todos sabemos a quienes llegaría y a quienes no, dado lo caro que es el cable o el satélite en Venezuela, para la mayor parte de la población que AUN vive en la miseria extrema. Ya sé que Chavez no creó esta miseria pero si contribuyó a aumentarla en uno de los períodos más rentables para la economía petrolera del país aunque se trate de manejar las estadísticas.

Argumento 2. "El Estado ha demostrado tolerancia hacia medios que han instado al derrocamiento del Gobierno. Los dueños de los medios usan su poder para manipular".

El Estado venezolano también utiliza los medios que domina para inducir una linea de opinión e información que obviamente lo apoya incondicionalmente y así también manipula. Es obvio que los canales de televisión privados están en manos privadas, en manos empresariales para las que Chavez representa una amenaza porque temen perder privilegios, poder e influencia. Es cierto también que algunos de esos canales (incluido RCTV) se abstuvieron de dar información y se parcializaron apoyando la transmisión del golpe de Estado a Chavez y esto ESTÁ MAL y debieran ser sancionados TODOS los canales que así se comportaron. Pero esto no amerita que un canal deje de transmitir públicamente y menos uno tan arraigado en la identidad de un país. Ademas el nuevo canal de "servicio publico" que sustituye a Rctv tampoco ha transmitido noticias sobre las protestas a nivel nacional por la no renovación de la concesión a este canal.

También es cierto que cuando Chavez protagonizó el fallido golpe de Estado al corrupto Carlos Andrés Perez, esos mismos canales transmitieron su imagen y mensaje ayudando a convertirlo en el líder que es hoy. Además si el ex-Presidente Rafael Caldera le otorgó el indulto que le devolvió su libertad perdonandole un acto ILEGAL y GOLPISTA contra un gobierno también democráticamente elegido por más malo que fuera, ¿por qué no darle una segunda oportunidad a RCTV como se la dieron a él? De nuevo la razón es que no le interesa canales al aire que pregonen las fallas e irregularidades de su gobierno.

Rctv es mucho más que sus dueños y su función final, la que verdaderamente importa es que se transmita un mensaje que mantenga con los pies en la tierra al poder que se cree omnipotente, una critica constructiva o no pero valida desde los venezolanos que no están con Chavez e incluso de aquellos que apoyan a "su Presidente" pero que pueden estar en desacuerdo con algunas de sus acciones o actitudes. No renovarle la licencia a un canal opositor le impide al venezolano acceder a una pluralidad de medios limitando así las posibilidades de que se informen por otros canales no oficiales. Y esto es aun mas grave en un gobierno que ya domina los demás poderes (ejecutivo, legislativo y judicial) El mismo Simón Bolívar que Chavez cita tan a menudo dijo: "Huid de un país donde un hombre ha concentrado todos los poderes porque es un país de esclavos".

Argumento 3. "La programación de Rctv está llena de dramones y teleseries que enseñan falsos valores y películas llenas de violencia. "

La telenovela es un género que casi siempre me causa rechazo, sobretodo aquellas donde se repiten los patrones de desvalorización de la mujer, machismo, y otros valores como la venganza, el engaño y la superficialidad.., casualmente las únicas y pocas novelas que me han gustado han sido ademas de las brasileras, las de Radio Caracas Televisión ("Por estas calles", "Estefania", "La señora de Cárdenas", etc)

La violencia en la televisión a horas en que niños y adolescentes pueden acceder a ella es un problema general a encontrar en casi todos los medios privados del mundo.

¿Realmente la solución para eliminar o mejorar la telenovela como elemento formador para el espectador o para limitar la violencia en la programación es sacar del aire a uno solo de los canales que las produce? ¿O es enseñar el amor a la lectura, al libre pensamiento, al deporte, al criterio propio? ¿No es la familia y la escuela la que debe orientar al niño, al adolescente, a la mujer que siempre pueden estar expuestos a este tipo de programación para que ellos mismos se den cuenta de lo que está mal o bien? Y en ultimo caso, los mecanismos reguladores que siempre han existido pueden controlar los excesos de violencia, de vulgaridad y de programas abusadores e inconvenientes sin necesidad de caer en estos extremos.

Argumento 4. "Todo el que está contra el cierre de RCTV o de cualquier acción política de Chavez, todo el que lo critica o desaprueba es un derechista, un golpista escuálido, un reaccionario, un oligarca, un pro-imperialista."

Es decir: categoriza y dividirás, divide y reinarás. O mas bien "unificar al enemigo" uno de los principios de propaganda de Goebbles. Chavez cuenta aún con suficiente apoyo de la población y de la opinión pública internacional como para gobernar desde la izquierda a un país tan complejo permitiendo que se exprese el punto de vista válido de una oposición muy diversa a la que no se puede simplemente etiquetar de derechista y burguesa... Hay una parte de la oposición venezolana que pertenece a una clase política desplazada por Chavez que se ha comportado tan mal o peor que él, ha usado términos racistas o clasistas para dirigirse al mandatario y sus seguidores, y también como Chavez tiene discursos y metodos oportunistas y manipuladores.

Sin embargo, no todo el que no esté de acuerdo con algún aspecto del gobierno chavista como sus arbitrariedades, sus discursos populistas, su ineficiencia y su agresiva y manipuladora paranoia puede ser catalogado como un oligarca, un burgués (así viva en un ranchito), un racista, un clasista, un derechista.

Se puede ser humanista, democrático, y/o socialista, se puede reconocer los logros que Chavez ha tenido y aun así considerarlo como alguien egocéntrico y egoísta que no supo aprovechar una oportunidad histórica para llevar a cabo una verdadera revolución... Una oportunidad que era única por el apoyo casi arrasador con que una vez contó de una Venezuela de todas las clases y edades para llevar a cabo una reforma profunda y real que pudo ser integral y eficiente y dedicada mas que a separarnos a contenernos a todos en la modificación de esquemas socio -económicos injustos y no en la simple rotación de privilegios, de concientización no de adoctrinamiento, de cambios a las mentalidades dañinas y no de la manipulación de las mismas. Es una lastima que de esa coyuntura tan favorable para el cambio lo que haya resultado es un régimen tan corrupto e ineficiente como sus predecesores, con políticas paranoicas y represivas dignas de una tiranía.

Video de la Human Rights Foundation de Nueva Zelanda.

No al cierre de RCTV

"Hablar de la democracia y callar al pueblo es una farsa.
Hablar de humanismo y negar a los hombres es una mentira."

Pablo Freire. Pedagogo brasileño.

No es la primera vez que RCTV tiene problemas con el poder de turno en Venezuela. Carlos Andrés Perez la cerró durante tres días, según él por lo tendencioso de sus reportajes sobre el caso de un famoso secuestro; Luis Herrera también cerró el canal por 36 horas acusándolo de "sensacionalista" gracias a un "Alerta" de Eladio Lares sobre el psiquiatrico de Catia y Lusinchi también estuvo a punto de quitarle la concesión, por problemas con Marcel Granier pero nunca se llegó a pensar quitar del aire al primer canal de televisión venezolana. Traigo esto a colacion porque quiero expresar que los problemas, las denuncias y las diferencias con el poder no son nuevas para RCTV, no son solo con Hugo Chavez y su revolución. Este canal siempre se ha caracterizado por ser una presencia critica, irreverente y representativa de muchas voces de la Venezuela de siempre.

Mi programa preferido es "Radio Rochela" que con humoristas de la talla de Cayito Aponte, "Bolido", Laureano Marquez y Emilio Lovera naturalmente se burlaban de cada uno de los ocupantes de Miraflores sin que entonces nadie los tildara de "oligarcas" o "reaccionarios". Radio Rochela a través de la sátira y la ironía denunciaba y alertaba sobre los abusos de poder, bajaba del pedestal las figuras de autoridad y las colocaba a merced de la risa del pueblo al que debían servir; cuestionaba las estructuras del poder porque "es la gente la que tiene que reírse del poder y no al contrario"... Ahora Chavez valiéndose de su autoridad regulatoria comete un acto totalmente ilegitimo como el sacar del aire a un medio de comunicación como RCTV, el canal mas antiguo de Venezuela. Un canal que representa la historia, los logros, los errores, el carácter de todo un país.

Un ejemplo de esto es esta canción, donde "la Rochela" le pide a Chavez no tomarse tan en serio a través de las parodias de presidentes anteriores

Y en esta canción, Rctv cuenta sus logros y sus orgullos que estoy segura harán que esta arbitrariedad sea solo un hasta luego, una pausa hasta que se encuentre la manera de que su voz se siga escuchando. Estemos atentos a las amenazas contra Globovisión por lo de la supuesta incitación al "magnicidio". Esto pica y se extiende.




Nota aparte:
Me duele opinar sobre lo que pasa en Venezuela por lo polarizados que están los puntos de vista. Cada quien (incluso amigos muy queridos y mis familiares) pertenece al bando Chavista o al Antichavista y ninguno de los dos grupos reconoce sus propios errores o los méritos del otro en un enfrentamiento casi fanático donde no hay diálogo ni acuerdo, donde sólo es posible el resentimiento y la rabia creciente entre hermanos.

Es obvio que hay situaciones (como las del cierre de RCTV) en las que debemos tomar partido, expresar nuestra opinión y luchar por lo que consideramos correcto, y en este sentido necesito expresar mi profundo desacuerdo con cerrar una institución que lleva 53 años informando, entreteniendo y representando a todo un pueblo con todas sus complejidades y diferencias, pero parece que el criticar los errores o reconocer el mérito de uno de los bandos, inmediatamente otorga una especie de incondicionalidad ya sea a Chavez o a la oposición.

Aun estamos a tiempo de evitar una dictadura total y una guerra civil, de propiciar un punto de encuentro y dejar de pensar que el que está contra la demagogia y el populismo, contra el abuso y la continuación de la corrupción y los privilegios inmensos aunque sean otros los que los reciben, es un oligarca. Y que el que reconoce las injusticias vividas durante tanto tiempo por ese pueblo furioso y visceral que ahora se siente rescatado y apoyado por el discurso y algunos logros de Chavez es un fanático obseso por el "caudillo".

Por otro lado, Chavez un lider mesiánico y enfermo de poder, ha sabido usar los argumentos incendiarios y muchas veces necesarios de expresar del pueblo sudamericano: Nadie habla contra el imperio y su terrible política exterior como él pero muy pocos toman en cuenta que el comercio de Venezuela con ese mismo imperio es el mas alto de toda su historia y en las mismas condiciones desfavorables de siempre.., pocos se dan cuenta de la cantidad de Chavistas que están invirtiendo en forma privada, sacando dinero al exterior y gastando a manos llenas el dinero que ese mismo pueblo dispuesto a todo por ellos necesita para su educación y su salud. Nadie como él habla de oligarcas y privilegios cuando él mismo y su gente disfrutan de las mieles de un gasto público totalmente ineficiente y dedicado a afianzar su poder en vez de atender las necesidades a largo plazo de una gente que daría la vida por él.

Empecemos por dejar los sacos, las facciones, la obediencia a ultranza a un grupo o a una ideología (sea Chavista o de oposición), empecemos por reconocer las realidades, a aceptar nuestra responsabilidad en su creación y no poner a Chavez como la enfermedad cuando es solo un síntoma terrible y desvastador de una historia muy vieja y compleja en la que todos participamos, luchemos y pronunciémonos contra los atropellos de este régimen que continua con los mismos problemas del pasado político que dice odiar y además le agrega aun mas abusos de poder, y mayores atentados contra la libertad de expresión..., pero sin perder de vista que estamos hablando de venezolanos, de amigos, familiares, vecinos y paisanos que difieren de nosotros por razones muy diversas. Dejemos los insultos contra el otro bando que es solo nuestro espejo, intentemos aun el dialogo, la denuncia, la lucha que respeta y se respeta... Ahora cuando aun hay tiempo.

LOS COLORES DE MI HIJO
POR INDIRA PAEZ.

"Yo nací en una casa de lo más multicolor.
Y no, no me refiero a las paredes.
Esas eran blancas, como las de cualquier casa de Puerto Cabello en los setenta. Mi casa era multicolor por dentro.
Y es que mi mamá es de piel tan clara, que sus hermanos la bautizaron "rana platanera". Y mi papá era de un trigueño agresivo, con bigote de charro, sonrisa de Gardel y cabello ensortijado, estirado a juro con brillantina. La vejez lo ha desteñido, a mi papá. Como si la melanina se acabara con el tiempo. Como si los años fueran de lejía.

De esa mezcla emulsionada salimos nosotros, cinco hermanos de lo más variopintos. Mi hermano mayor, vaya usted a saber por qué, parece árabe. Ojos penetrantes, nariz aguileña, frente amplia y cabello rizado (cuando existía, pues ahora ostenta una calvicie de lo más atractiva). Le sigue una hermana preciosa, nariz perfilada, pecas, ojos inmensos, sonrisa como mandada a hacer. Castaña clara y de cabello cenizo. Se ayuda con Kolestone, vamos a estar claros. Pero le queda de un bien que parece que hubiera nacido así. Al tercero, extrañamente, le decían "el catire". Nunca entendí por qué, con ese cabello de pinchos rebeldes que crece hacia arriba. Eso sí, tan rana platanera como la madre. Yo soy trigueña como mi padre, y mi nariz delata algún ancestro africano por ahí. Y mi hermana menor es pecosa y achinada, como si en algún momento los genes se hubieran vuelto locos y por generación espontánea hubieran creado una sucursal asiática en la casa.

Así, los almuerzos en mi casa parecían más una convención de las Naciones Unidas que otra cosa. Claro que yo jamás me di cuenta de eso. Para mí eran almuerzos, punto. Con el olor inenarrable de las caraotas negras de mi mamá y las tajadas de plátano frito que se hacían por kilos.

De chiquita nunca entendí por qué en el colegio de monjas un día una niñita me preguntó si mi papá era el chofer. Tampoco supe por qué no lo habían dejado entrar a cierto local nocturno muy de moda en los ochenta. Yo jamás me fijé en los colores de mi familia. Mi papá, mi mamá y mis hermanos, siempre fueron exactamente eso: mi papá, mi mamá y mis hermanos..

Cuando yo era chiquita pensaba que los colores los tenían las cosas, no la gente. No entendía por qué a algunos les decían negros si yo los veía marrones, y a otros les decían blancos si yo los veía como anaranjado claro tirando a rosa pálido. Y menos aún entendía por qué aparentemente y para muchos adultos, era mejor ser "blanco" que "negro". Una vez mi papá se comió un semáforo y alguien le gritó: "¡negro tenías que ser!". Yo me quedé estupefacta al descubrir que los "blancos" jamás se comían los semáforos.

Así las cosas, comenzó en mi adolescencia una suerte de fascinación por aquello de los colores de la gente, las etnias, las razas y esos asuntos que parecían importar tanto a la humanidad. Tanto, que hasta guerras entre países generaba. Tanto, que se mataba la gente por asuntos de piel. De genes. De células. De melanina. Yo buscando vivencias reales, y con lo enamorada que soy, tuve novios marrones, rosados, amarillos y uno hasta medio verdoso. Me casé con un italiano y tuve una hija que parece una actriz de Zefirelli. Y finalmente me enamoré hasta los huesos y me casé otra vez. Con un marrón. Un marrón de esos que la gente llama "negro".

Una tía abuela me dijo cuando me casé: "ni se te ocurra tener hijos con ese hombre, porque te van a salir negritos". A mí no me cabía en la cabeza que a estas alturas de la historia universal, alguien pudiera hacer un comentario como ese. Pero mi tía tiene 84 años, y uno, a la gente de 84 años, le perdona todo. Hasta el racismo.

Como soy bien terca salí embarazada de mi esposo marrón. El embarazo fue una montaña rusa total, así que cuando nació mi hijo, sano, con diez deditos en las manos y diez en los pies, un par de ojos, orejas, boca, nariz y gritos, yo estallaba de felicidad. Y cuando uno estalla de felicidad, no escucha nada.

Pero resulta que han pasado cinco meses, y aunque sigo felicísima, se me ha ido pasando la sordera. Y como soy tan bruta, no termino de entender cómo es que tanta gente, que no solo mi tía la de 84, me pregunta "¿y de qué color es el niño?". Sí, sí, así mismo. "¿De qué color es?". Les importa muchísimo ese detalle a algunos. Tal vez a demasiados. Una amiga de España. Una antigua vecina. Una ex compañera de colegio. Una gente cualquiera que no tiene 84 años. Una gente que, que yo sepa, no pertenece al partido Neo Nazi, ni milita en el Ku Klux Klan, ni es aria, ni tiene esvásticas en la ropa. Una gente que se ofende si uno les dice racista. Llegan así, llaman, escriben. Y lo primero que preguntan, antes de esas típicas preguntas de viejita ("¿Cuánto pesó?" ¿Cuánto midió?" "¿Lloró mucho?"), es ¿y de qué color es?".

Y la verdad, lo confieso, a riesgo de quedar como una madre desnaturalizada, es que yo no me había fijado de qué color era mi hijo. Porque cuando nació mi hija la italianita nadie me preguntó eso. Entonces no pensé que era tan importante saberse el color del hijo. Yo me sabía la fecha de su primera sonrisa. Me sabía cuándo se le puso la triple, cuándo comió papilla por primera vez. Sabía que tenía tres tipos de llanto (uno de hambre, uno de sueño y uno de ñonguera). Sabía que por las noches le gustaba quedarse dormida en mi pecho. Cosas, pues, intrascendentes. Igual con mi bebé. Ya me sé sus ojos de memoria, por ejemplo. A veces están a media asta y es que tiene sueño, pero lucha porque no quiere perderse nada. Me sé sus saltos cuando quiere que lo cargue. La temperatura de su piel, el olor de su nuca.

Pero el domingo pasado me encontré a una ex compañera de trabajo que no veía desde mi preñez, y ¡zuás!, me lanzó la pregunta. ¿Ya nació tu hijo? ¿Y de qué color es?". Me agarró desprevenida, y no supe qué responderle, pero me prometí a mí misma averiguarlo, ya que a tanta gente parece importarle el asunto. Debe ser que es algo vital, y yo de mala madre no he prestado atención a la epidermis de mis críos. Así que ante tanta curiosidad de la gente, me he puesto a detallar los colores de mi hijo.

Y resulta que mi bebé es un camaleón. Sí, de verdad. Cambia de colores. A las cinco y media de la mañana, cuando se despierta pidiendo comida, es como rojo. Un rojo furioso y candelero. Después se pone como rosadito, y se ríe anaranjado. A veces pasa el día verde manzana, y me provoca darle mordiscos por todos lados. Cuando lo baño, y chapotea con el agua, se vuelve como plateado, una cosa increíble. Cuando se le cierran los ojitos del sueño, es amarillo pollito y provoca acunarlo y meterlo bajo las dos alas acurrucadito. Finalmente se duerme y, lo juro por Dios, se pone azul. Y brilla en la oscuridad.

Ese es mi hijo, multicolor. Sé que va a ser un poco difícil llenarle la planilla del pasaporte, o contestarles a las ex compañeras de colegio cuando pregunten de qué color es mi hijo. Pero eso es lo que hay. Lo juro. Mi hijo es color arco iris. "

Indira Paez.
Foto: Efraín García.

Indira Paez es una escritora venezolana que según leí: "se gana la vida escribiendo guiones de novelas pero cuya pasión es el teatro", ya le premiaron sus "Crónicas Desquiciadas") Este texto hermoso expresa con ternura, inteligencia y fuerza lo que muchos opinamos sobre la importancia que alguna gente le da a los colores de la piel.
Gracias, linda Indira desconocida por traducirnos el alma a todos los que sentimos lo mismo que tú y no sabemos como expresarlo...
Tu, mi Nani, también eres de color arco iris, no lo olvides...


Aporte:
Poema de Osselin

¡Mamá!
¿De qué color es la ilusión?
¡Mama!
¿de qué color es el amor?
¡Mamá!
¿de qué color soy yo?
Hijo
tú eres color nosotros
Hijo
tú eres color inocencia
Hijo
tú eres color Yo
Osselin

Tomado del blog: "Hechos e Interpretaciones"
Gracias, Palabras Errantes.

"Sobre Salvajes"
Gustavo Pereira (poeta venezolano)

"Los pemones de la Gran Sabana llaman
al rocío "Chirike-yeetakuú" que significa "Saliva de las Estrellas".
A las lágrimas "Enú-parupué" que quiere decir "Guarapo de los Ojos".
Al corazón "Yewán-enapué", o "Semilla del Vientre".
Los waraos del Delta del Orinoco dicen "Mejo-koji"
el "Sol del Pecho" para nombrar el Alma.
Para decir amigo dicen "Ma-jo karaisa", "Mi otro corazón"
Y para decir olvidar, dicen: "Emonikitane" , que quiere decir "Perdonar".
Los muy tontos no saben lo que dicen.

Para decir Tierra dicen Madre.
Para decir Madre dicen Ternura.
Para decir Ternura dicen Entrega.
Tienen tal confusión de sentimientos
que con toda razón las buenas personas que somos
los llamamos Salvajes."

(Poema del poeta venezolano Gustavo Pereira , Premio Nacional de Literatura.)

"En Venezuela existen 34 pueblos indígenas distribuidos en 10 estados diferentes. Paraujanos, wayuu, yukpas, japrerias, jivis, banivas, cubeos, hotis, kurripacos, piapocos, puinaves, sálivas, sánemas, wotjujas, yanomamis, warekenas, yabaranas, yekuanas, makos, ñengatus, kariñas, cumanagotos, uruakos, akawaios, arawakos, eñepás, hotis, pemones, sapes, wotjujas, wanais, chaimas, waraos, y araucos.
Sus nombres nos resultan extraños porque durante siglos fueron excluidos y discriminados… por los verdaderos salvajes... "
(Revista cultural de Venezuela ENcontrARTE )

Aporte:
Gracias, Sebastian:

Poema Piaroa:
"Un día
la luna se detendrá en el cielo;
se secarán las flores,y en la selva
sólo crecerán las piedras.
Entonces,
después de aplastar el bohío
y a toda la gente piaroa
sólo existirá la Gran Piedra Negra."

Canción Warao:
"En la desembocadura del Guapoa
la atracada
bellísima.
Por todas partes
abundan los morichales,
abunda la yuruma,
abunda la chicha de moriche,
y los pescados de toda clase
abundan.
Esa es la razón de mi canto.
Por eso canto yo."

LOS WARAOS

Warao quiere decir Gente de Curiara, (canoa hecha de un solo tronco esculpido y quemado por dentro para que se expanda). Viven en el Delta del mayor río venezolano el cual es tan importante para ellos que muchos aprenden a remar casi al mismo tiempo que aprenden a caminar.

Por eso Orinoco significa "lugar donde se rema" porque para ellos fluir con el río magnánimo y estable es acceder al mundo, transportarse, socializar, explorar, conseguir sustento, existir.

Los waraos son sobrevivientes, fue una de las pocas tribus que superaron primero a los ataques de los temibles Caribes y luego a la colonización, gracias a que eligieron como escondite el Delta Amacuro y sus infinitos caños e islas . Aunque antes eran nómadas, ahora con la explotación petrolera, el contrabando, la industria maderera, no les ha quedado mas remedio que adoptar el sedentarismo y establecerse en lugares seguros e incluso, en algunos casos, vivir precisamente de estas actividades que destruyen su ambiente.

Sin embargo, en algunas épocas del año dejan abandonadas comunidades enteras en busca del favor del río. Sus actividades principales son la pesca, la caza, la recolección de frutos silvestres y también de cangrejos en época de sequía. También poseen una inmensa y hermosa tradición artesanal que incluye las famosas cestas realizadas con las fibras de la palma moriche...

... las esculturas de madera balsa con que representan a la naturaleza y a si mismos.
y las mejores hamacas que existen por su resistencia, flexibilidad y estética...

Aun construyen sus hogares, a la orilla del agua, el techo de palma temiche a dos aguas sobre palafitos de palma manaca lo suficientemente altos para protegerlos de las mareas altas, sin paredes porque aun no tienen nuestro concepto de "intimidad" y necesitan la brisa que los alivie de la humedad

Pero en viviendas donde antes el Warao solo guardaba sus recursos de caza y pesca, su guayuco y su hamaca ahora gracias al contacto con la civilización, estas simples viviendas sin el concepto de almacenamiento están saturadas con artículos intrusivos a su cultura como la ropa, los envases plásticos y de vidrio, los bidones de gasolina para los motores de los botes mas rápidos y contaminantes contra los que ya no pueden competir las curiaras.

Durante tres años, conviví con dos de sus comunidades, una semana de cada mes. Fui guía de visitantes alemanes, generalmente antropólogos, biólogos y ecologistas que estaban dispuestos a soportar calor, barro y mosquitos por estar en contacto con esta cultura pre-hispánica y por disfrutar la fauna variada y única del segundo río más caudaloso del mundo (después del Amazonas). Trabajé en el delta a lo largo del Caño Manamo, y en el Estado Monagas a lo largo del Río Morichal Largo.

Estas fotos fueron hechas en viajes a Caño Manamo en los cuales, junto a ñañez y a Aquilino (guias locales), recorríamos el río en busca de monos araguatos y capuchinos, guacharacas y caimanes, para luego descender a caminos dentro de la selva utilizados para la agricultura en forma de conuco y buscar ejemplares de todo el universo de palmeras y árboles de las que depende la vida cotidiana de los Waraos. Entre ellos, el Sangrito del cual sacan la madera balsa, la Palmitera de cuyo cogollo sacan el palmito, rico vegetal comestible como lo hace aquí Aquilino…

Y la palma moriche, que es el “Árbol de la vida” de los Waraos porque utilizan toda la palmera para su beneficio. Los frutos son muy nutritivos con un alto contenido de proteína y vitaminas, con el que además se hace aceite y una bebida muy fresca que al fermentarse se convierte en el alcohol con el cual se embriagan. De las hojas extraen tiras de fibras con las que elaboran cestas, collares y con las que amarran sus palafitos. De los troncos viejos de estas palmeras extraen la pulpa con que hacen la Yuruma, una harina comestible. De estos mismos troncos perforados y cubiertos con hojas brota después de algún tiempo el "nojobo" una especie de vino que consumen de inmediato porque si no se avinagra y por ultimo también extraen las larvas o gusanos de una especie de escarabajo que se crían dentro del tronco de la moriche. Las comen crudas o cocidas y las consideran un gran manjar. Cuando las probé, su sabor me pareció al de la manteca que acompañado de pan no sabe tan mal y es fuente de proteínas para los Waraos cuando la caza es escasa.

Aquilino con larvas de moriche en la boca...

ñañez sacando larvas del tronco de Moriche...

Nuestra base era el Campamento Boca de Tigre en Caño Manamo, una vía acuática dual a la que a veces era muy dificil acceder gracias a la Bora, planta flotante que se acumulaba con la marea cubriendo todo el rio y cuyas raices se enredaban en los motores de los botes dejandonos varados por horas a merced del Orinoco mientras venian a auxiliarnos.

El campamento era un oasis de frescura y hospitalidad con personal Warao y cómodas habitaciones en medio de la selva, donde en la noche podían oírse a los araguatos aullar y a los jaguares rugir...

ñañez (uno de los guías) era capitán de una de las comunidades que visitábamos y nunca nos llevamos muy bien. Con los guías hombres no tenía ningún problema, pero conmigo se ponía terco y huraño porque era contrario a su cultura y posición hacerle caso a una mujer. Y yo era la única guía mujer. Aunque el hogar es matriarcal y se respeta a la figura femenina más anciana de la casa, el hombre puede tener varias mujeres y familias a la vez, y marcados rasgos de machismo que van en proporción a su poder. Solo después de algún tiempo, ante mi pedido de entrenar otro guía, aprendió a aceptarme y a ponerse de acuerdo conmigo en las decisiones de la expedición pero no sin un gran esfuerzo. Yo también aprendí a entender lo extraño que era para un Warao de ese rango, una mujer que vistiera pantalones y botas, se metiera en el barro, gritara, manejara el bote, supiera pescar, decidiera paradas y rumbos, y no siempre demostrara miedo aunque lo sintiera… y mucho.

Pero como contrapartida estaba Aquilino...

... un warao feliz y sonriente, sincero y valiente, lleno de curiosidad y de respeto por sí mismo y por los demás. Con él, explorar el Delta era una alegría, juntos sacamos madera balsa del sangrito, comíamos felices palmito fresco recién sacado de la palmitera, pescábamos pirañas,

... sacábamos cangrejos de la arena del manglar, espiábamos a la fauna camuflajeada del Orinoco y vivíamos uno de los tiempos mas felices de mi vida.

Sin embargo, nunca llegué con grupos de turistas más allá de donde llegó la iglesia y la -a veces mal llamada- "civilización". Solo gracias a Aquilino...
fue que mucho tiempo después -cuando me concedió el honor de su amistad-, pude llegar a lugares y personas que realmente me transformaron y sobre los que me cuesta un poco escribir.

Aquilino se convirtió en un gran amigo mío y a través de él pude ver el alma sabia y pura de su gente más allá de las diferencias culturales y lingüísticas. Me llevó a lugares maravillosos e inexplorados, me presentó a sus maestros y como no hablaban español, se prestó como traductor con esos seres tan especiales, me dio a su hija como ahijada , aquí conmigo… que no pude bautizar nunca porque abruptamente dejé de viajar allá por razones de salud.

Lo único que Aquilino me pedía para mostrarme su mundo es que no llevara cámara, solo mi cuaderno. Entre los lugares a que Aquilino me llevó está uno que siempre guardo en la memoria y el corazón; él y su familia lo llamaban “La Laguna del Silencio”. Ahí no tuve mas remedio que aprender a estar en silencio durante largo tiempo, a riesgo de que a la primera palabra susurrada, nos retiráramos inmediatamente de ahí. Es una práctica que al principio no entendía y que creí que solo se trataba de una especie de reverencia sagrada a la belleza del lugar, lleno de manglares verde brillante, palmeras altísimas llenas de misteriosos sonidos de vida, nubes de Morpho, la mariposa que solo es azul cuando vuela, una brisa perenne y suave que invita a la calma, agua transparente y extremadamente serena…

Luego los vi… mirarse a los ojos llenos de belleza, los vi sonreírse y hablar sin palabras y entonces entendí que el silencio era un lenguaje de una ternura y un agradecimiento infinito por la naturaleza y por la familia que no se podía expresar verbalmente. Y con el tiempo, el silencio y el azar me dieron un premio sorpresa y pude ver a los visitantes escondidos de la laguna: Las familias de manatíes y solo una mágica vez: las toninas rosadas del Orinoco.

Aquilino también me presentó a Aguayo que me miraba a través de los ojos más brillantes y rodeados de arrugas que he visto… me decía cosas extrañas que me desesperaba no entender porque hablaba con la calma de quien ha descubierto una gran verdad… Pero en este lugar, pocas veces visitado, Aquilino estaba demasiado ocupado como para traducirme lo que Aguayo me decía. Sólo una noche de tormenta, de esas a las que aun temo como cuando era niña... justo esa noche... sentí mucho miedo porque estaba sentada sobre palos de manaca, con mucho frío en un hogar sin paredes y viendo crecer el río … Aunque trataba de disimular y concentrarme en el fuego y la comida, saltaba involuntariamente cada vez que caía un rayo o sonaba un trueno, causando la risa amable y solidaria de mis anfitriones. Solo entonces Aquilino me tradujo una parte de lo que Aguayo decía que ofrezco aquí con un lenguaje un poco más comprensible que el original:

“El rayo puede caerte encima o no, aunque no haya tormenta; el trueno puede rugir aunque no haya peligro o porque lo hay, la lluvia es necesaria para que se despeje el cielo pero puede inundar tus pasos en la tierra, el río enojado puede regalarte una mejor pesca o llevarte con él, el frío puede hacer que descubras tu propio calor o que te enfermes”...

Yo asentía, como entendiendo y entonces dijo, un poco enojado o quizás queriendo darle un tono de autoridad a sus palabras:

“Si supieras esto, si realmente lo entendieras podrías hacer una de dos cosas: temblar como el acure toda tu vida o recostarte como yo viendo pasar el tiempo. ESO es tu miedo a la tormenta.”

Me quede viéndolo hipnotizada y en silencio. Él y los otros fueron a acomodarse en sus hamacas. Aquilino y su mujer me abrazaron solidarios antes de irse a dormir. Esa noche no me sobresalté ni una sola vez más, y estuve en una especie de trance aceptando a la tormenta. Lo anoté en un cuaderno y con el tiempo lo olvidé.

Ayer lo encontré en ese mismo viejo cuaderno que me trajeron hace poco de Venezuela, como un mensaje que justamente ahora necesito. Ahora que la incertidumbre y el miedo a lo desconocido me están afectando mas que de costumbre, ahora que volví a sobresaltarme y a “temblar como el acure” durante las tormentas, llega Aguayo y su mensaje desde lo mas profundo del Orinoco para recordarme mi esencia. Por eso esto.

Fotos: Gloria Arocha. Aquilino Sanchez.

Cinco palabras para describir el lugar más hermoso en el que he estado.

LA GRAN SABANA (link)

Silencio:

Silencio de siglos, de miles de voces, un silencio absoluto, eterno y personal, porque por breves momentos se hace silencio también dentro de ti, y aunque el viento te alborote el pelo y la inmensidad te llene unos ojos que se olvidan de parpadear, aunque estés en presencia de infinitas formas de vida, de un escenario de principios de mundo, de una belleza que esta mas allá de todo límite…toda tú eres silencio, eres solo uno mas de todos los seres que integran este universo aparte: y como una palmera te bamboleas, y como una flor recibes el sol, y como una montaña contemplas de lejos y como un pájaro, te elevas…

Agua:

Agua que corre, que cae, que reposa. Agua que te salpica con la fuerza de la cascada, agua que envicia, que acaricia, que te envuelve en su simple belleza… Después de tanto tiempo, mi mente aun retiene el color del jaspe reflejado en el agua, la estruendosa e hipnotizante caída del Aponguao, la delicada cascada del pozo Catedral, el escarpado Torón Merú y su profundo estanque, la hechizante belleza doble del Kamá, los serenos y fríos pozos sobre el Roraima, y así tantas y tantas, porque nunca pude ignorar a ninguna, ni privarme del profundo e intimo placer que me causaba mirarlas y zambullirme en ellas.

Cada caída de agua es diferente, única y ejercen una atracción tan intensa que se puede estar horas contemplándolas y una eternidad sintiéndolas, recordándolas. El marco de helechos, flores silvestres, plantas de mil especies enchumbadas de espuma, el sonido particular de cada salto al caer, y la paz, la inmensa paz que me invadió y me invade al tan solo ver dentro de mí, donde quedaron grabadas.

Tepuy: (link)


Castillos de cristal que encierran y arrullan la luz desde principios de mundo. Desde lejos, son un escenario donde es fácil imaginarse cualquier comienzo, cualquier punto de partida, cualquier primera manifestación de Dios, la naturaleza o el hombre. En otros tiempos y en el mismo espacio, hay dinosaurios y diluvios, árboles gigantes y Mawarís, todos fielmente guardados por los callados y valientes pemones…


Acercándose al Roraima, cruzando ríos de fuertes corrientes, remontando verdes colinas que se burlan de tu esfuerzo haciéndote ver lo insignificante de tus pasos en la inmensidad, adentrándote en esa paleta de azules, ocres y verdes, que te hacen sentir parte de una gran obra de arte a la que solo Dios puede realmente apreciar, te das cuenta poco a poco de que todo es un preámbulo planeado por la Naturaleza para que el impacto de llegar al fin al pie del tepuy no te paralice.

Subiendo el Roraima, el verde deja de ser un color para convertirse en todo un universo, fresco, brillante y suave que envuelve especies casi prehistóricas que evolucionaron más lentamente solo aquí, en esta mágica isla biológica… Subiendo el Roraima, te olvidas de que subes hacia un Olimpo de dioses de la naturaleza, y te aferras a la rama que te apoya, al rastro del indio que te guía y te supera, al ritmo de tu respiración, al pasadizo cerca del abismo que has de subir, a cada piedra resbalosa que pisas, sin apreciar en realidad las bellas cascadas que las mojan… Pero al tomar un descanso, y sentarte a disfrutar la vista, te invade la más plena e indescriptible de las sensaciones, y es la de estar de pronto integrada, formando parte de algo que siempre fue idealmente bello, sagradamente lejano para ti, como el mas imposible de los sueños… Todos tus sentidos parecen despertar de un largo letargo, y el aire que respiras en ese momento parece que bastara para toda tu vida… Oyes un silencio que tan solo es sacudido por el viento en tu cara y en los árboles, y tu vista se desespera, se desborda ante tanta belleza… Solo la lejanía de tu guía, y el deseo de llegar a la cima te despiertan de la hipnosis, para seguir tu camino.

Al llegar, descansas en tu desconcierto, reaccionas, te levantas, caminas y de repente, sientes un frío intenso, la niebla se disipa y ante ti, se descubre un mundo totalmente nuevo: gris, lunar, rocoso, árido pero a la vez, extremadamente acogedor como si estuviera siglos esperándote. Cada piedra parece moldeada por manos gigantes, y así recuerdas que estás en la morada de los espíritus, en la guarida de tantos seres fantásticos de las leyendas pemones. Te intimidad, te cohíbes, sientes el privilegio del que han dejado acceder a las cámaras de un verdadero tesoro… Duermes alucinando, temblando de emoción y frío, y cuando debes irte, sientes una misteriosa certeza de que volverás…

Noche:

Noches de infinitos y desconocidos sonidos, de sobrecogedor silencio, noches que pueden provocarte la sensación de la mas absoluta soledad, o pueden invitarte a comprenderlas, a internarte en ellas y así lograr una mejor conciencia de ti mismo, del mundo a tu alrededor y del que existe mas allá de tu percepción. Noches de lluvia implacable y frío terrible que te enseñan con admirable simbología que de poco sirven las cobijas cuando el mejor calor es el de tu propio cuerpo. Noches que prueban tu luz interior cuando solo ofrecen oscuridad y silencio. Noches que te hacen pensar que nunca has mirado el cielo, porque el que contemplas, es un cielo mágico, hipnotizante, intensamente azul, lleno de estrellas fugaces, que sientes tan apabullantemente cerca, que no sabes si amar u odiar a las montanas que parecieran sostenerlo.

Al principio, pensaras en dioses antiguos y nuevos, en galaxias lejanas, en seres de otros universos, te harás las mismas preguntas que se hacen todos los hombres: ¿qué hago aquí? ¿De dónde vengo? ¿Quién soy? y ¿adónde voy? pero llega un momento en que sólo te concentras en el espectáculo celeste que se te ofrece y esa luz suave, impalpable y viajera, se introduce en tu ser y te ilumina por siempre.

Hombre:

Hombres que a pesar de tanto abuso e injusticia, de tanta impotencia y destrucción, aun se saben habitantes privilegiados de un paraíso único en la tierra. Y a pesar de que beben sodas enlatadas y visten yeans, casi siempre llevan dentro de sí: la sencillez del agua, lo agreste de la selva, la frescura de la hierba, y lo sagrado de las montanas. Hombre indio, mujer y niño pemón, que no pueden evitar el resentimiento ante los que destrozan su tierra y su cultura, pero que poco a poco y sólo si sospechan algo de amor y humildad en ti, te adentran en su paraíso y dejan entrever sus almas...

Hombre minero, enloquecido por el frenesí del oro y los diamantes, inconsciente y vividor de un presente lleno de licor, lujuria y barro, vacío de sentido, de propósito, de respeto. Hombres que hacen del peligro, o de la ambición, o de la traición una forma de vida. Hombres de bolsa llena, de armas y almas escondidas, que entierran cada vez más sus sueños en facilismos y postergaciones pero que no pierden la esperanza de algún día convertir realmente el barro en oro...

Seres humanos que viven, aprovechan o visitan la Gran Sabana y entienden que ahí pertenecieron desde siempre, y cuando parten de esa tierra única y multidimensional tienen la absoluta convicción de que de ahí salieron y ahí volverán.

APORTES-Comentarios:
Abril:
"...El silencio que mencionas es poblado, la gran sabana en tus manos tiene millones de seres que la habitan. Y la pueblan de sonidos, contrariando el silencio del vacío. Entre ellos el del agua predomina, no sólo por las imágenes, también por la vegetación que surge de ellas..."

Aquajcho:
"...Cinco palabras que definen muy bien ese espacio mágico y hermoso de nuestro país. Quizá le agregaría una palabra más: paz!. Es la conjunción de tus cinco palabras cuando te encuentras en ella!"

Máximo:
"Siempre me ha parecido que los lugares que llamamos principios del tiempo o de los tiempos no solo guardan esos días en sus entrañas de misterio, sino que a la vez tienen algo -no lo se- de fin de los tiempos. Se me mezclan las sensaciones.De confín y de reserva. De fuente donde abreva la vida y ultimo bastión de luz para los ojos y para el alma.

Lugares donde el aire guarda tantas perlas como el agua. Donde toda energía que brota de la tierra a nuestros pies parece que va caernos en cascada de algún modo y forma. Donde cada soplo de brisa puede ser un espíritu y cada minuto de silencio una ceremonia..."

Ontokita:
Letra de la canción "Venezuela"
"Llevo tu luz y tu aroma en mi piel
y el cuatro en mi corazón
llevo en mi sangre la espuma del mar
y tu horizonte en mis ojos.
No envidio el vuelo ni el nido al turpial
soy como el viento en la mies
siento el Caribe como una mujer
soy así qué voy a hacer.
Soy desierto, selva, nieve y volcán
y al andar dejo mi estela
el rumor del llano en una canción
que me desvela.
La mujer que quiero tiene que ser
corazón, fuego y espuela
con la piel tostada como una flor
de Venezuela.
Con tu paisaje y mis sueños me iré
por esos mundos de Dios
y tus recuerdos al atardecer
me harán más corto el camino.
Entre tus playas quedó mi niñez
tendida al viento y al sol
y esa nostalgia que sube a mi voz
sin querer se hizo canción
De los montes quiero la inmensidad
y del río la acuarela
y de ti los hijos que sembrarán
nuevas estrellas.
Y si un día tengo que naufragar
y el tifón rompe mis velas
enterrad mi cuerpo cerca del mar
en Venezuela."
VENEZUELA (P. Herrero)

Dani:
"Cinco palabras como cinco sentidos"

Gracias!!